Amora só nasce no pé
Romanos são feitos em Roma
O crime está sobre o tripé
Seríamos nós uma soma?
Meu dom é também o meu carma,
Produtor de setas mortais,
Em vezes, na função de arma
Em outras, são anzol num cais.
Meu peito ordena avançar;
A mente dispara um “alto!”;
A mão na cabeça a coçar
Pois quando preciso me falto.
A balança não mostra o raso
Pois, em alto-mar, eu navego
Na solidão mostro meu caso
Pois amor é todo o meu ego.
