Minha fôrma é o defeito
Sem ele, seria liso
Não adianta se me enfeito
Ele é o gelo em que deslizo.
Qualidade é só tempero
No prato de uma persona
O desvio dá o cheiro
E o sabor que impressiona.
Sem defeito morre o belo,
O casto, o infeliz
O quebrado ergue o cutelo,
Vai à luta, faz e diz.
Eu posso até me ver torto
Mas torto também caminho
Melhor fora do conforto
Que nele morrer sozinho.
